No pain, no gain

Au bout de la route, terre rouge, je m'aperçoiq que je n'existe pas. J'ai disparu. Je bats des bras, je tape des pieds, je m'efforce de péter de bons coups sonnants mais rien n'y fait, je ne réapparais ni ici ni là. Je ne sens plus. J'ai perdu toute consistance. Loin de m'écouler, fluide sur le sol assoiffé, je flotille dans l'aube pâle. Des belettes neurasthéniques prises dans des tourbillons de dioxine traversent ce corps qui n'est pas encore une ombre mais déjà un concept, absurde et hilarant. A cet instant, je me rends compte que je n'ai jamais voulu en être et je n'en étais plus de puis longtemps. Je m'étais retiré, je suis inexistant.

A bien y réfléchir, je suis parvenu au-delà, à rebours de ma naissance.
En toute conscience, je me suis annulé.

S'il suffisait de naître pour être humain.
Je ne suis pas né humain, je le suis devenu.
Enfin lucide, je préfère me retirer.

A la froide volonté criminelle de parents égoïstes qui pour se voir en miniature n'hésitent pas un instant à donner la vie, la souffrance et la mort, nous répondrons que le salut de l'humanité, tous les philosophes, tous les penseurs, de tous les temps, l'ont affirmé (avant que les exégètes ne trahissent leur pensée): le salut de l'humanité repose sur sa disparition, la non-procréation, fin de la souffrance, l'absence.

Parents: salauds nécrophiles procréant pour d'illusoires raisons, pour la nation, leur trace! l'avenir, la foi, la sécurité (sociale), leurs vieux jours... Enfants esclaves, enfance sans liberté, dépendance absolue de lubies indécises. Un jour ou l'autre, vous servirez à quelque chose, vous nous servirez. Le crime est massif et passe, donc, inaperçu.

Obnubilés par la mort, la vôtre, embourbés dans l'idée spongieuse d'un bonheur adipeux, joueurs cocus de paris perdus d'avance, calculateurs au petit pied: "demain, meilleur", mon cul ! Admettez enfin que le non-né, l'inexistant, sont des gouffres bien plus radicaux que la piètre idée d'une disparition attendue: le malheur n'arrive pas par la fin, il est à la source. Il n'aurait jamais fallu naître.

Aurons-nous le courage de trucider jusqu'aux derniers ces autolâtres, ces pas finis, ces narcisses, poupins possessifs, parents tyraniques, ordures sans nom objectivant la chair de leur chair, réceptacle de leurs insuffisances, objet de désirs aveugles et inassouvis et finissent bien entendu par lui demander des comptes! ou les virer à grands coups de pieds aux fesses pour cause de non-ressemblance !

Eh quoi ?! Toi, le géniteur ! Dard tendu au ciel, si fier de ta fertilité, à l'image du pourceau devant son auge garnie de glands bien frais, as-tu déjà pensé que le moindre cafard te distance d'au moins dix millions procréations ? Alors cesse un peu de la ramener: enfanter est la chose la plus débile à entreprendre, enfanter dans l'innocence absolue, si seulement c'était au nom de l'HAMOUR, les fourmis aiment-elles les pucerons d'amour? S'il était question d'amour, mais jamais personne ne voudrait faire subir à quiconque: la longue et cruelle déchéance vers l'ultime seconde, tous refuseraient de transmettre la terreur de cette mortalité, qui ronge chacun tout au long de l'existence, celle-là même qui déclare les guerres, les famines, les meurtres domestiques, la soumissions, l'humiliations, les hiérarchies absurdes et symboliques. On le sait le viol se produit massivement dans l'espace clos des foyer, dans le silence indifférent et complice de parentèles vengeresses.

Librement inspiré de l'excellent et indispensable ouvrage de Théophile de Giraud, L’art de guillotiner les procréateurs, aux éditions Le Mort-Qui-Trompe, dont nous reparlerons.
Ainsi que le recueil d'aphorisme et autres pensées, du philosophe roumain Michel Cioran dans son tout aussi excellent ouvrage intitulé: De l'inconvénient d'être né.