Un homme pléthorique mange énormément

Celui-ci ne pullule pas
Il se nourrit de sang
d'humeurs et de tendons
surabondance, mais d'être
un esthète, vous dis-je

normal, il m'aime
je le lustre

Les sensibilités effleurent
Le secret de la distillation

Jouir humblement du mystère
A ciel ouvert, rencontre d'un frère
là, où l'on ne s'y attendait pas

Plaiethore décrit son sentiment à la lecture de mes petits bouquins. Qu'il soit remercié jusques aux tréfonds des univers. On dirait qu'ils furent écrits pour lui. Comme s'il me réapprenait la rosée, le pollen, les pistils arrogants de mes phrases émaciées.

Et, parce qu'il est meilleur critique que je ne le suis, et poète plus érudit, en cliquant sur l'image, on le lit, mon plaisir d'Onan donnant, parcourant le blogue à Plaiethore, puis on la lira, si on ne la connaissait déjà, ce qui ne m'étonnerait pas, son élégance, sa poésie.