L'adieu à la nymphe

Il y a longtemps que nous avons vaincu la mort. Il y a si longtemps, que nous avons oublié que ce ne fut pas un miracle, un hasard tout au plus, et des millénaires d'ironie effacés d'un seul trait, un long trait d'une coupe trop pleine.

Il a sans doute suffit que quelqu'un ose, par dépit sûrement, quand plus rien de la vie ne le faisait sourire. C'était là, à portée d'évidence, et il ou elle a tendu l'esprit. Je l'imagine sans peine: "plus cette vie, pas la mort", et l'univers s'est ouvert, parce que c'était lui ou elle, parce que son cerveau était formé à résoudre des équations biophysiques sans avenir, parce que son corps réclamait la Métamorphose et qu'il ou elle l'écoutait avec attention.

Un déclic pour débarasser l'enthropie de l'anthropie.

Il existe un début et une fin à toute chose, mais ni commencement, ni aboutissement, juste une respiration: concentration, expansion, contraction, expansion. Le tout qui se fait et se défait est indépendant des riens qui le composent et qu'il transforme, toujours, sans les annihiler. Depuis quand le savions-nous? Depuis quand l'observions-nous à toutes les étapes de la cosmogonie?
De l'infiniment petit à l'infiniment grand, le fini s'organise pour évoluer, pour se transcender, pour INfinir. Et nous nous sommes cru différents. Nous avons prétendu âtre achevé, poussant l'arrogance jusqu'à promouvoir nos limites comme l'expresion d'une merveilleuse fatalité. C'était la mort qui nous rendait supérieurs.

Mais la mort n'existe pas. Elle était le fruit de cette supériorité, l'art de perdurer sans grandir, la capacité de se figer. Quand tout se meut.

Il ou elle a dû bien rire.
Moi, j'aurais bien ri.
"Mes frères, mes soeurs, mes parents, mes aïeux... vous êtes morts pour rien. Ce n'était pas la peine, vraiment."
Oui, j'en rirais encore.

texte: Ayerdhal
illustration: Jeremy Lipking