Les Dauphins ivres

Ici, quand on a des papiers et qu’on est visiblement ce que les allochtones appellent un flamand, c’est à dire un belge, donc un blanc, les clients se demandent tout de même un peu si on n’est pas tout simplement un flic. On communique d’un bord à l’autre des continents, on gomme les océans. Un couple russe tient une conférence virtuelle.

Un barbu entre. Sous le bras, des calligraphies de sourates encadrées sous verre. Les patrons palabrent. Leurs gestes disent non, non et non. Le barbu invoque Allah, il lève les bras vers le Très Haut. Je ne comprends pas ce qu’ils se disent mais ils n’en veulent pas. Le barbu, bredouille, s’en retourne.

Les internautes consultent des images de guerre. Certaines font fureur : clips de rappeuses américaines et otages égorgés, comme si d’en avoir vu faisait de toi un homme.
La guerre, au quotidien, on la commente en temps réel. On vient à plusieurs, on sait les bonnes adresses, on passe après les cours, on chatte, on se mitonne de légères érections.

Une panthère noire hippie clouée au comptoir se tortille. Survenue il y a six mois du Sénégal, elle rallume la savane soucieuse. Les clients rappliquent et la croisent et n’en croient pas leurs yeux. Il y a ceux qui osent un coup d’œil clandestin et les autres pour qui les torticolis guettent. Elle savoure, la panthère noire, ses interminables jambes montées sur pilotis. Elle ronronne derrière les verres fumés de ses lunettes rouges et insondables. Lèvres clignotantes sous langue de rosée, ses ongles rouges griffent le bois rouge du comptoir rouge. Elle parle rouge, elle rit rouge, la peinture se fissure, ses talons alpestres piétinent ma peau rosissante. Elle drague à mort la mine épanouie du patron.

Celui-ci ne dit ni non, ni oui non plus. Ils ont faim. Elle propose d’aller acheter une frite, un sandwich, une mitraillette ? Elle gagne du terrain. Une semaine passe. Ils palabrent encore. On les sent plus intimes, mais sans plus. La féline ne rit plus, elle rugit. La rue bondit. Elle se voit déjà à la caisse. Elle veut garder la boutique. Elle négocie des sous-entendus sardanapalesques avec dans les yeux des dollars. Le jeune homme, en toutes circonstances, reste souriant, il ne craque pas. Certes, il vit de douloureux pics de pression. Atteint au plus profond de sa tolérance physiologique, il se lève et sautille autour d’elle au ralenti. Moi, je le vois bien, quand il sautille, c’est un pinson. Elle aussi le voit. C’est pour cette raison qu’elle est encore là. La vie n’est-elle pas adorable ?

Un pas de côté, des rencontres en devenir, l’enfant veut un tour sur mon grand vélo.

 

pierre duys, les dauphins ivres, 2006

ze critique préférée par Plaiethore

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